"...L'écriture traverse les confins des signes en hiver.
Condamnant l'Automne antique de mes fleuves
Tu vins mourir dans l'angélus des rousseurs
Lors dans les buissons lointains et les fragments purs
Le déclin des sentinelles cerna nos prophéties
Aux antichambres de la mort l'astre devint rouge
Et novembre vint bénir les sablières incolores
Nous glissions sur les ardoises de Walpurgis
Etreignant contre notre âme blanche l'épouvante bleue,
Comme inclinant contre l'outre-monde la robe artérielle de l'aube
Et nos gestes si noirs soudain contre l'opacité de leur corps..."
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